Novembre

Du ciel, il ne pleut plus de rayons lumineux
Seulement les dernières feuilles mortes qui s'écrasent sur le sol
Et les gouttes en rang serrées que m'empêchent de lever les yeux

Paris est devenu la ville des daltoniens
Dans cet hold-up du bouquet de couleurs par les frères
Qui terrifient le soleil un peu plus chaque jour

La noire musique de la saison vibre
Avec son accord mineur sur ma peau froide grelotante
Qui se renferme du monde sous une couche de vêtements

Dans cette mélancolie, je suis tenté
de m'enfermer seul au fond du trou loin de la vie
mais ma plume glisse tel un oiseau migrateur